Сначала было Слово

Всю свою жизнь я думала, что мир самостоятельно ведет диалог со мной, вернее, нет, не диалог даже, а что-то вроде интервью. Он показывает мне картинки, говорит со мной с экрана ноутбука, планшета, телевизора и из динамиков моей машины, как бы спрашивая: «Маша, что ты думаешь об этом?». Ещё мне казалось, что мир подбрасывает мне людей, на некоторых из них мне нужно просто посмотреть, с некоторыми – поболтать, или даже пройти чуточку своего пути вместе. Казалось, что мир даёт идеи, о которых я думаю, и ситуации, на которые реагирую. Но вдруг со мной случился день. Один лишь день моей жизни, когда я не могла говорить. Лежала себе спокойно и ждала, когда мир заговорит со мной. А он… молчал. Молчал, как молчат немые, нет, даже хуже, потому что немые размахивают руками, улыбаются и плачут. А мир замолчал и как будто исчез. В тот день я поняла, что всё на Земле совсем не так, как я думала двадцать лет, и не ты отвечаешь миру, а он тебе. И если ты молчишь – всё вокруг молчит. Говорят же, что до того, как мы узнаем смысл нового слова, его как бы нет. Не знаем мы слова «ихтиозавр» и хоть пляши вокруг нас хоть посыпай голову пеплом, хоть тысяча ихтиозавров протопает мимо нас – ничего не произойдет в наших головах. Максимум, что может случиться – самые пытливые умы на секундочку задумаются или даже погуглят, кто это такой стадный, протопал по Тверской в четверг, 2го октября 2014? Получается, если мир вот так может хоп! и целый день молчать, а значит сам по себе он пустой, как коробка из-под конфет, и каждый из нас наполняет его словами, мыслями, картинками, смыслом. Для некоторых мир – это квадрат своей квартиры, для других человек – это мир, а для третьих – всё человечество. Кому-то важно лишь как дела у его семьи, а других волнуют проблемы миллионов. Одни не знают про показатели рождаемости в странах Европы, а другие понятия не имеют о том, что у соседей дочка родилась. Вчера, да. Выходит, мир один, а наполнен он совсем разными новостями, интересами, фактами, вещами. И не мы рефлексируем на мир, а он на нас. Думаешь об острове Комо – в журнале попадается статья про это местечко, на работе кто-то там был, телевизор включаешь – тоже про него. Вспоминаешь былое – всё как будто напоминает тебе о прошлом. Так ты и строишь собственный мир, а судьба лишь немного корректирует вектор. И мир у каждого свой, и вот так миллионы миров создают один, где главное, как оказалось вчера – не молчать, говорить с жизнью. Если ты ждешь, мир молчит. Говоришь – мир отвечает. Такая вот простая истина, которую можно познать, лишь замолкнув самому, хоть ненадолго.  Тишина – это вечность, правда сначала было слово, и слово это было мир. 

Как это, когда ты не Там

 

Так уж случилось, что оказавшись сегодня утром в кофейне на Кутузовском проспекте, я поняла, что в жизни я нахожусь совсем не там, где нужно.

И знаете, что самое забавное? Я никогда и не знала, где нужно было оказаться к 25ти. И продолжаю не знать этого. К сожалению, сейчас у меня есть лишь некое не вполне реальное представление о своих предпочтениях, не более того. А сегодня Вселенная схлопнулась для меня ровно за 15 минут (столько длилась чашка капучино), показав мне четыре короткометражки по 3 минуты, и оставив ещё три, чтобы расплатиться, оставить чаевые в папочке со счетом, достать ключи от машины и выйти на солнечный московский проспект. Вот и всё, просто и ненавязчиво жизнь ткнула меня носом в телек, сказав «смотри, ты же любишь это, любишь, почему же ты сидишь и не делаешь ничего с твоей, между прочим, жизнью? Она у тебя одна, ну это так, к слову, ага».

 Chanel, surfing, travelling, De Tomaso Pantera 1974.

 Я всегда смеялась над теми, кто говорит, что нельзя преуспеть во всем сразу, а сама сейчас понимаю, что либо в личной всё складывается волшебно, либо на работе ты звезда. Либо ты мама на миллион, либо акула бизнеса, а люди, которые и там и здесь успевают, нууууу, может, они маги там стопятосотого левела, или только в интстаграме всё гладко, а на самом деле дети скучают по маме, а фраза «я сегодня пораньше, родительское собрание» уже не вызывает доброй улыбки у начальника?

 Chanel, surfing, travelling, De Tomaso Pantera 1974.

 Четыре крошечных ролика. По три маленьких минутки. Крохотные бусины и пайетки, кадры загорелых рук в золотых перстнях, которые умело орудуют ниткой и иголкой. Принты. За кулисье модного дома, идеальные формы, линии, ткани, жесткие и струящиеся, легкие и тяжелые. Потом вдруг океан. Его не сравнить ни с чем на свете. Огромные волны и крошечные точки людей на досках. Завораживает мысль о загаре, гибком теле, просоленных волосах (без всяких средств для моделирования beach waves) и стихии, которую покорить нельзя, а совладать с ней можно. Дальше легендарный спорт кар на треке. Формы этого кузова прилепляют меня к экрану также, как и силуэты платьев. Машина, которая сошла с конвейера 50 лет назад, вдвое мощнее моего современного автомобиля. В базе был кондиционер (!) и электрические стеклоподъемники. Почему полвека спустя кондиционер до сих пор доп? 7260 машин, лишь 1000 из них были выпущены для штатов, а там до сих пор жив клуб владельцев этой модели. Наверное, ажиотаж приблизительно такой же, как и вокруг  LV Speedy Одри Хепберн. Ну и напоследок виды Лондона.  Оказаться в самом центре следующей, волнительной мировой столицы? Думаю, я готова за это что-нибудь продать. Не Родину, конечно, но что-нибудь ненужное точно. Чтобы купить что-нибудь очень нужное, типа билета, в новую, интересную, мою жизнь.

Chanel, surfing, travelling, De Tomaso Pantera 1974.

Вот и всё! Ну и что?

 

 



Изволите похолоднее?

Все говорят, что я горячая. И это правда. Я из тех, для кого дутая жилетка- это идеально-зимняя и максимально-верхняя одежда. Из тех, на чьих ногах шерстяные носки держатся десять минут даже в самый лютый мороз. Я не люблю, когда кофе обжигает губы. Кладу побольше сметаны в тарелку супа, чтобы не нужно было ждать, пока остынет. Лучший вид мерзлоты в моем стакане- это ice cold. Чтобы капельки стекали по стеклу на coaster и льда было минимум половина. Пожалуй, лишь парней я люблю погорячее, ну это само собой.
Однако один мой знакомый четырехколесный японец на днях меня не понял. Впервые за три года не выдержал он сочетания 40-градусной прожарки снаружи и кондиционера на полную мощь внутри. Не знаю, что ещё ему не понравилось, моему мальчику. Может, очень уж много было хитов по радио, и конечно, нужно, чтобы очень громко. И петь во весь голос. Хотя последнее кстати его совсем не касается. Короче говоря, повернув замок, я услышала лишь "пшш-пшшшш" в ответ. "Пшш-пшшш??"- переспросила я. Дальше всё замигало- замерцало и погасло. "Интересненько"- подумала я. Подумала-подумала, а потом посмотрела на часы и срочно побежала на встречу с девочками. Девичник, знаете ли, не повод лезть под капот. Вернувшись через пару часов и вооружившись дистанционными советами друга (особенно ценен был вот этот: "только не вали"), худо-бедно, кашляя и чихая, японец согласился доставить меня до дома, правда без света, музыки и кондиционера. Так и ехала я не больше сотни почти 40 км по мкаду, ехала и вспоминала good old days. Вспоминала про то, как проходила обкатку на ниссане, впервые за рулём вариатора, будучи ещё совсем юной студенточкой. Всё время тянулась переключить передачи хе-хе. Вспоминала лучший водительский год, ибо он был первый, и восьмерка Жигулей была моей лучшей подружкой. Думала о том, как часто мы её толкали, тянули, заводили. Любая непогода была смертельна, и каждый месяц я застревала чёрт знает где при самых странных обстоятельствах. Проходная МГИМО (стартер, два часа ожидания эвакуатора), морозный двор художественной школы на щелковской (заводили с толкача, благо припарковалась прям на горке), газон у плешки (забыла выключить дворники в дождь - прикуривал меня сладкий пэрсик южных кровей, безмолвно и торжественно). И ещё много-много историй всплыло у меня в голове, пока я замыкала круг мкада. А ещё думала о том, какая я уже взрослая, о том, сколько всего уже было и что совсем мне ничего не страшно. Думала, что тазы не просто валят, а ещё и закаляют, воспитывают дух и остаются в памяти навсегда. Что не говори, первая машина она как первая любовь. Может, кривая и косая, зато рассказов и воспоминаний- на всю жизнь.

_пустые_слова

 

  Если заставить Вас посмотреть подряд всё, что идёт по первому каналу хотя бы часов двенадцать, как думаете, что будет? Вот нормальные, работающие люди, что вечерами делают? Ну новости смотрят, одно-два телешоу, фильмы иногда.  А тут представьте себе, вы садитесь перед телеком в 12 дня и встаёте с дивана ровно в полночь. Новости на повторе, потому что ничегошеньки не происходит ни в стране, ни в мире, когда обед на дворе, сериалы один за одним, поучительные передачи о пользе выращивания томатов на балконе и прочий шлак, час за часом. Перспективка так себе, конечно. Однако мы и не замечаем вовсе, что по объёму ненужной и раздражающей информации мы сидим перед телеком дни напролёт. Смотрите, каждое утро в офисе начинается не только с чашки кофе, но и с болтливого коллеги, который начинает засорять ваш мозг так сказать свежими новостями касательно его детей, зверей, предпочтений по прожарке стейков, яичницы, тостов и бла-бла-бла.  Хорошо, конечно, если у вас нервы как канаты, или в вашем кофе по две капли виски с валерьянкой. Тогда можно отшутиться: "Ууууу, Павлик, на первый канал бы тебя, родной", а можно и послать Павлика куда подальше с его зверями, детями и яишенкой. А если Павлик это и не Павлик вовсе, а Павел Семёнович, начальник отдела в целом и Ваше сиятельство в частности? Прописываю по четыре капли джека и валеры (в смысле Джека Ивановича Дэниэлса и валерианы лекарственной стандартной) два, а лучше три раза в день.

Дальше хуже. Вот вроде любишь ты своего мужчину до чертиков, и луна с ним ярче, и звёзды прекрасней, и завтраки вкусней. Правда хочется иногда тишины после загружённого офисно-пролетарского эфира. А суженому хочется про рыбалку. Про спиннинг новый. Про планы на выходные. И про то, как он колбасу в детстве не любил, а сейчас вот полюбил. Делиться, короче, хочется мужчине, всем всем всем. А вы может и рады послушать, да только не сейчас. Все истории уже сливаются в одну, голова трещит, а на фоне ещё Малахов из телека разборки чинит. "Пусть говорит- думаете вы - где же Джек, где Валера?". А вот вы в отпуске на море лежите, с любимым, и говорите ему: "Любимый, вещай мне про колбасу срочно, я готовая слушать тебя полностью". А он и что хотел сказать-то, честно говоря, не помнит, и вообще, купаться надо, печёт ему.

Вот и получается, что из миллионов сказанных и услышанных за день слов вы запомните две, а может три мысли. Одна из них покажется достаточно интересной, чтобы о ней подумать на досуге или даже записать в книжечку. А остальные будут забиты эфиром, пропущены между ушей. Важные слова так и не будут сказаны, философские темы не подняты. Википедия не откроется с запроса "DTM 2014 - где", и муж не будет  потом рассказывать друзьям какая у него любимая интересующаяся и разносторонняя, так сказать, личность. А всё из-за Павлика. Ну и Малахов тоже виноват, конечно.  Короче, пустые слова это хуже, чем двенадцать часов первого канала без перерыва на обед. "Щёлк" - и никаких тебе сериалов, лежииии себе в тишине спокойно, чай пей да пакетики чайные на потолок лепи. А на людской трёп, к сожалению, пульта нет. Вот и фильтруй, как хочешь. Одевай на голову воображаемую банку или прикидывайся душевнобольным. Может, хоть так в голове останется место для собственных, гениальных мыслей? Может так вечером найдутся силы обсудить с мужем не только рыбалку, но и смысл жизни, а ещё сходить на гонки, в кино, Шекспира по ролям прочитать и ещё за пончиками заскочить? А пока, джека мне, напополам с валерианкой. Да-да, двойной, пожалуйста.

Что шепчет Стамбул

Стамбул – это женщина, которая не кричит, а шепчет. Голос её приглушённый, а взгляд с поволокой, но если она рассказывает тайны, озорство не скрыть и никуда не деть. Стамбул это город всех религий, всех людей и всего на свете. Он цепляет тебя и влечёт за собой. Тянет к Собору Святой Софии, где под слоями штукатурки скрыты иконы, а снаружи возвышаются минареты. Мрамор ступеней протёрт миллионами ног, и кажется, будто история человечества началась и закончится здесь. Древний Константинополь заставляет восхищаться размахом дворца Топкапы. Обернись, и султаны времен Османской империи появятся на низках топчанах, в шароварах, кафтанах и золоте. Или выйдут трапезничать на один из балконов с видом на Босфор. Там и сейчас можно отобедать и поговорить о гаремах и саблях. Если захочется подняться повыше, топайте по винтовой лестнице на самый верх Галатской Башни. Захочется побывать в мрачном подземелье – пожалуйста, Цистерна Базилика к Вашим услугам. Она представляет собой древний подземный резервуар для воды, где огромные карпы величественно проплывают под ногами, а свод держат ряды колонн, и каждая имеет свою тайну.

Стамбул огромный и очень яркий. По обеим сторонам Босфора жизнь, кажется, не останавливается ни на секунду. Базар пахнет специями и кофе. На каждом углу тебе с улыбкой выжмут стакан сока из апельсинов, грейпфрутов или гранатов. Или приготовят шаурму, срезая сочное мясо с вертела огромными ножами. В переулках крошечные кафешки, где местные курят наргиле и пьют чай. Ничего, что можно было бы назвать fancy, но шарм переулков достоин лучших куплетов Басты и Гуфа. Крошечные столики и табуретки расставлены и тут, и там. Нешаблонные туристы вперемешку с местными, кто в костюмах, кто в шлёпках, кто в платьях, сидят и ведут бесконечные разговоры. Тут же хозяин варит кофе по-турецки, на песке, и тоже с улыбкой. Кажется, что рутина никого не напрягает. Все просто живут, улыбаясь, изо дня в день, и радушность здесь не Европейская и не показная. Это даже не хвалёное восточное гостеприимство, это какая-то удивительная открытость, одинаковая и для лучшего друга и для незнакомца. Старбакс здесь непопулярен – он пустует, потому что по соседству с ним сладкий, ароматный, настоящий кофе без ароматизаторов и  химических сиропов. Не подумайте, Старбакс это круто и антуражно, просто не здесь не здесь. Здесь не нужны лейблы и бренды, чтобы было вот так вот круто и так антуражно. Здесь сам воздух пропитан тысячелетней историей. Здесь хозяйствуют уличные коты и ветер с Босфора, а ещё традиции, которые естественно соседствуют с айфонами и кредитками. И никто никому не мешает. В Стамбуле по-другому, здесь празднично, дерзко и по-восточному хорошо. А ещё спокойно, не смотря на пробки и темп жизни, который так схож с Москвой. И не понять, то ли работа слишком далеко, чтобы нервничать, то ли люди здесь другие, вот и всё. Они никуда не спешат. Им просто нравится жить.

Про нэзалэжность и Господа Бога

Не так давно я наткнулась на два любопытнейших события, которые случились один за другим, подряд, погожим московским деньком. Вся неделя прошла для меня в душевных метаниях, переживаниях и прочих проблемах этого рода. В такие моменты есть да выхода: бесконечные разговоры с близкими, которые могут обеспечить лечебный эффект для самой воспалённой души, а также разговоры с Богом, которые имеют одностороннюю природу и дают эффект через раз. Это был именно "через раз". Подъехав к церкви, я с неудовольствием наткнулась на закрытую дверь с надписью "крестины". Решив, впрочем, что "воскресенье, не спешу никуда", я села дожидаться открытия ворот сего чистилища. И тут же услышала, как моя соседка по скамейке, служительница храма, в платке и соответствующем облачении, трещит по телефону. Не знаю, дозволено ли таким людям вообще трещать. Но разговор, который я услышала, был в любом случае странен для места и обстоятельств, в которых я находилась. Если коротко, то он был про деньги. На пороге храма речь шла не просто про какие-то там абстрактные деньги и вовсе не осуждающие их. Наоборот, героиня церковного рассказа была весьма обеспокоена тем, что ей за 5 дней работы заплатили шесть тысяч деревянных, а её так сказать коллеге по церкви за 4 дня перепало восемь. Хочется обратить внимание на то, что женщина была также взбудоражена тем, что её работа была значительно сложнее, ибо смена пришлась на пасхальные выходные, то есть "воском залили весь пол и даже лестницу". Так вот, мне всегда казалось, что вера - это бесплатно. И если ты по своей воле приходишь в храм для служению Господу, требовать с него лишние две тыщи это как-то неправильно. Конечно, в моём мире обитают единороги, которые славятся честностью и порядком, и они бы точно отмывали пол собора за еду, если бы, конечно, вдруг уверовали. Расстроившись и немало удивившись, а также усомнившись в религии как таковой, я уехала, а тем же днём мне на глаза попалось интервью с Владимиром Познером в одном весьма бульварном издании. Цитата: "Я не просто атеист, я противник Бога, если он есть. Потому что если он за всё в ответе, при том, что происходило, происходит и будет происходить, он мне омерзителен. Поэтому я уверен, что его нет. А если бы он был, я к такому не обращался бы". На этом моменте кончается рассказ и начинаются размышления. Хочу ли я обращаться к Богу, который позволяет столь праздные разговоры в стенах храма. Хочу ли я обращаться к Богу, который позволяет простым людям умирать в собственных домах под взрывами фосфорных бомб не за идею, не за Родину, а просто так, потому что живут они неудобно, на сланцевых месторождениях. Хочу ли я обращаться к Богу, который смотрит на все нечистоты души человеческой и тем не менее, век от века продолжает в том же духе. Я подумала, и решила, что да. Да, хочу. Потому что прежде всего я в ответе за себя саму. Кивать на соседа и оправдывает собственное неверие тем, что он алкаш, дети некормлены, жена молится беспрестанно, а толку нет? Или сетовать на свои невзгоды и от этого не верить? Нет, нет, и ещё раз нет. Никто не говорил, что дед на облаке, если бить челом регулярно и искренне, сделает жизнь сладкой, как пирожное. Никто не обещал счастья за молитву. Вера - это внутри, и это безвозмездно. Кто знает, может, божественное провидение есть и в несчастье? Может, среди людей, погибших на Украине под бомбами в этом месяце, есть один, кто был бы отцом или дедом нового Гитлера, и истории выгоднее, чтобы сейчас погибли тысячи, чем через сотню лет - миллионы. Может, пройдут годы, и люди, которые не являются истинно верующими, преуспеют в чём-нибудь другом и останутся довольны обычной зарплатой. Может, место девушки займет другая, безропотно чистящая подсвечники и отдающая всю себя служению? Может, баланс в мире начинается с нашей личной, тихой, светлой гармонии, а мы сомневаемся и задаем вопросы вместо того, чтобы жить, любить и верить?

Проклятие короводов, пастухов и сыроделов

Думала я тут недавно про деревню. Нет, не так, о деревне, конечно, я даже не думала. 

Думала я тут недавно про город, про деревню и про их жителей. Тема-то вроде избитая, и Гоголь об этом строчил, и Джером. Джером Джером, который, двойной. Но тут одна странствующая птичка напела мне, что гоголевские времена давно уж прошли, а деревня осталась жива, цела и невредима. Хм, а я думала, что всё в мире перемешалось давно, и люди-человеки одинаковые везде кругом. Ан нет! Сидишь в московском кафе, тут заходит шумная такая руконогая компания, веселые, задорные, в твой-то рабочий полдень. Думаешь "студенты вонючие или артисты". Присматриваешься поближе - а студенты-артисты то уже "где мои семнадцать лет" готовы петь, а пока видно связки к песне разогревают. Кричат, восхваляют всё вокруг, тычут в меню, чему-то удивляются, и ты мужчине шепчешь на ухо: "дереееевня". Некрасиво, конечно, и даже стыдно немного. Когда мы в глубинку едем, наверное в нас тоже пальцами показывают, что мы такие шумные и all excited. Но никуда тут уже не деться, нас им видно с пригорка за километр, а нам их - за три. Так и живем. 

А вот центр столицы, 10 утра. Пока местные, центровые, кто в тапках, кто в пижамах идут за булками в кафе, пока нецентровые, но тоже нечёсаные и сонные вываливаются из своих Фордов, чтобы заточить заслуженно-воскресный-завтрак-out, смотрите-ка, вон девушка при полном параде. На каблуках, с прической, в наряде а-ля вечер, губки подкрашены, и пахнет провинциальным диором за 700 и лаком для волос "моя прелесть". Сонные москвичи шушукаются:"дереееевня". Мы вот даже выяснили, как и без маскарада девушку, недавно в столицу переехавшую, выявить. По бровям. Чем меньше волос, тем дальше штат, так сказать. Чем сильнее прорисованы две галки на лице - тем провинциальнее провинция. Не модно уже так, москвички лет десять как нарастили, вырастили и выхолили свои родные, волосяные бровули и не думают щипать вновь. Вроде мелочь, а как говорится, не в бровь, а в глаз. То есть не в глаз, а в бровь, наоборот, конечно. Что ещё? Мужчина недавно рассказывал, как проснулся в глухой голландской деревне от невероятного переполоха, басов и шума. Оказалось - фэээсссстиваль. Люди из города посмотрели на это буйство жизни, а именно на дурные мюзикбэнды, дешевое пиво и только носом повели. А для 17летних местных красоток этот уикенд - единственный шанс себя показать да жониха выбрать - как тут не приодеться? 

А на курорте, топаешь ты такой в сандаликах Roxy и платьишке пляжном, Billabong, на ужин. А притопываешь на показ мод сельского клуба. Потому что тем людям, которым нужно ещё рейс до Москвы бронировать, для них пожалуйста десять вечеров в год, чтобы нарядиться. Это мне сцены в столице вполне хватает- каблуки там, макияж. А в деревне нет такого, вот и выгуливают платья в облипос и тональный крем по свежей шелухе размазывают. 

И самое смешное, что люди из провинции смеются над городскими точно также, и давно уже не обращают внимания девушки в пижамах на взгляды девушек в вечерних платьях на завтраке в conversation. И наоборот. Просто разные мы, вот и всё. 

Ну, а мужчина мой клянёт почем свет стоит "короводов, пастухов и сыроделов" и рвется в Москву. Может, пижамы у меня что надо, или ещё что, не знаю даже.

RS или Russian Style

Страна мокасов на носок и босоножек на колготки

21 век, июнь месяц две тысячи какого-то там года.

Москва. Аэропорт Внуково, терминал А, стойки регистрации 34-36.

Четыре десятка русских туристов в честно заработанных потугах зачекаться на чартер "до даламану" стоит необъятной толпой, ругается и тянет паспорта девушке за стойкой. Мамыпапы, пестрящие штаниками и юбчулями самых пестрых отпускных расцветок. Дети, которых сразу и не заметишь, да только не потому, что воспитаны славно, а потому что айпад в руках четырехлетней малышки и приложения всякие ей по зубам уже. Присмотримся да приглядимся. Шляпы с дешёвыми налепленными цветами, кожзам и дермантин. Деним плюс деним, правда не как из круизных коллекций весна-лето, и не джинсовая рубашка, заправленная в подвёрнутые дудочки. Нет, невнятный полуклёш и куртка, отличная как минимум на три оттенка. Что ещё, легендарные, волшебные, трогательные тапки и мокасы на носок ("шоб пятки не пачкались"). Из-под светлых брюк торчат ноги в чёрных (!) колготках или - о изобретение советской швейной промышленности- следочках. Босоножки, естественно. В Москве, кстати, дождь. И плюс десять, не больше. Однако девы, что помоложе, сверкают прохладными синеватыми ногами в шортах и майках с четырьмя бретельками на нос. Ну а как, лифон-то на месте! Ещё есть дама на шпильках и с буклями. Тащит две сумки и чемодан, что-то из этого явно в зубах. Трещит по телефону, что еле с поезда успела. То есть красоте этой шпилеватой уже вторые сутки. Неплохо, да? Неясно только, зачем Zara, H&M и GAP вообще выходили на российский рынок. Зачем тысячи женщин в Китае, Марокко и Турции шьют эти дешёвые, но более-менее качественные вещи на российский масс маркет? Толпа русских, готовых загрузится на борт, вся не в цвет, не в тон и невпопад. Вроде и рынки-то уже непопулярны, но люди всё равно находят их и сливают там весь бюджет на шмотки. Год за годом. Рассказать им что ли, где взять недорогие вещи, которые не выглядят, как будто ты с 80х гардероб не обновлял. Чувствую себя иностранкой. Этакой модной мажоркой в толпе, хотя одета весьма по-отпускному: белые flats O'Neil, цветные брючки no-name, белая футболка GAP, бежевый пуловер Massimo Dutti, из аксессуаров - часы Daniel Wellington и Speedy LV. Вижу пару и итальянцев, у неё cross body Celine Classic Box, а на руке висит сынишка, лет двух, что-то лопочет маме на своём. У мужчины чёрный немаркий Samsonite  и мокасины, из мягкой замши оттенка tan на босу ногу. А что самое крутое - видно, что людям в своём casual комфортно и уютно. Оглядываем с итальянкой друг друга с ног до головы и улыбаемся. Хорошо, что стиль интернационален.  И пусть странно смотрятся мои голые пятки в облаке сандалий на носки всех цветов, зато в той жизни меня наверное звали Андреа. Ой, уже посадка! Бегу-бегу! 

Мэри Кларксон на отдыхе

Интересно наблюдать за тем, как люди стройными рядами, как красная рыба на нерест, в определенное время года, устремляются к морю. И вроде бы нет ничего противоестественного в желании немного подсолить кожу, загореть и подышать воздухом свободы, ой, то есть моря, конечно, извините. Но как же упорядоченно и стабильно мы это делаем! Лучше бы сексом так занимались, чем на море ездили, честное слово. Выстроены лежаки в стройные ряды, и людские попы всех мастей расположены также: рядно, одна к одной. Если появляется вдруг смельчак, который вытащит лежак из ряда, нарушит идиллию, сразу все косяка на него бросают - как так. Русские конечно же тусят у моря, повинуясь традиции советских времен, когда бассейнов на Черноморских курортах не было и в плане. Госплане, естесссно. Иностранцы стайками дремлют у бассейна, потому что в море - о боже!! - водоросли, медузы да и вообще субстанция неоправданно опасна. Правда, зачем тогда вообще платить за билет и мчать куда-то - непонятно. Сними номер в модном отеле в соседнем районе Берлина и плавай себе точно также. 

А самое любопытное - то, что граждане отдыхающие делятся на две незаметных группы, и эта классификация позволяет составить элементарный психотип личности в пляжных условиях. Итак, знакомьтесь, люди в шапках! А также шляпах, панамах, бэрэтах, резиновых пакетах на голову, используемых в бассейне, а также дамы с причёсками а-ля "вечер в театре", образ которых дополнен ещё и очечями. Короче, все те, кто волосы не мочат, очень за них переживают, поэтому максимум заходят в воду по плечики и стоят там, как статуи. А если эти рисковые леди и джентельмены изволят плавать, то тянут шейку из воды и фырчат, как моржи. А теперь знакомьтесь со второй группой. Этих людей обычно меньше, зато они громче и веселей. Они едут на море, не переживая за свой образ. Они не укладывают волосы и на две недели своей жизни забывают про тушь. Они все в песке, часто с сёрфом или вейкбордом на перевес. Они не носят специальные шлепуни, чтобы песок не поджигал пятки. Они не заходят в воду, поёживаясь от холода от пятнадцати минут до получаса. Эти юноши и девушки бросаются с пирса в воду, ныряют и плавают, играют в волейбол и ржут как кони, чем ввергают группу моржей в недовольство. А что делать, что делать. 

Иногда я стою в Москве на светофоре и вижу, что в соседней машине (вероятнее всего, это Toyota Rav 4 последнего года - ну шоб повыше) сидит женщина, опрятная, с короткой стрижкой, в очках, с таким испуганным видом, что было бы у неё два ремня безопасности, она бы воспользовались обоими. И не знает эта женщина, что есть в её новехонькой машинке микролифт, и не нужно мучаться и тянуть шейку, чтобы хоть капот свой увидеть, не говоря уж о скае, грохочущем выхлопом перед ней. Уверена я на сто процентов, что также она не знает того, что на море не обязательно шею из воды тянуть, чтобы волосы не намочить. И о том, что если вдруг намочишь, то они не покинут голову с позором, она не знает тоже. И вроде хочется мне ей рассказать, но зелёный уже, и на хвосте у скайлайна интересней. Погнали!

Шестьдесят Градусов Цельсия

А я ничего не могу с собой поделать, и нравится мне, хоть убей, годовой температурный разброс в 60 градусов Цельсия.

Только представьте, какие разные они, каждый из шестидесяти, и как по-разному мы себя ощущаем.

Кутаемся в свитера и варим горячий кофе, наблюдаем за тем, как стакан запотевает от ледяного лимонада.

У нас сводит зубы от лимонного шербета и улыбка расползается по лицу от пирожков со спелыми осенними яблочками прямо из духовки.

Мы скидываем с себя всё в попытке остудиться хоть чуточку. Кто-то оголяет ноги, кто-то спину, а кто и декольте.

Мы надеваем две пары носков и греем нос в рукавицах. Мы шевелим пальцами, опустив ноги в прохладную воду реки, и думаем, думаем, думаем…

Проходят месяцы, и вот уже толстенная корка льда на том же самом месте, коньки, глинтвейн и хохот.

Мне нравится ехать по мкаду в знойный день и наблюдать за тем, как смог висит сероватой шапкой над Москвой.

Забавно тормозить на ТТК в дождь, ибо подтоплено и здесь, и там и тут ещё немного.

Радует меня, когда тебя кругом щекочет тополиный пух, и когда мелкий снег бьёт по щекам и носу.

Нравится ощущение термальной воды на коже в жару, нравится сидеть на веранде вечером, когда спадает жара.

Круто забиться в самый тёплый угол кофейни и принюхиваться к запаху кофе, зимнего крема для рук и духов.

Сезоны – это так здорово, и каждый из 60ти градусов особенный. Он заставляет нас искать жилеточку из козьей шерсти, когда грянули холода в октябре и танкетки посреди апреля. Сезоны закаляют, делают наши вечера разнообразнее. Заставляют скучать по конькам летом, по лимонаду – зимой.

Нравится мне температурный разброс в шестьдесят градусов Цельсия, как ни крути. Главное ведь не ждать ничего. Да здравствуют цветастые платья!  Ура запотевшим бокалам с шампанским! Летняя Москва как будто сама заставляет намазать нос кремом от загара и закинуть льда в свой кофе.

Пусть мы и криворукие, но счастье-то есть!