Думала я тут недавно про деревню. Нет, не так, о деревне, конечно, я даже не думала.
Думала я тут недавно про город, про деревню и про их жителей. Тема-то вроде избитая, и Гоголь об этом строчил, и Джером. Джером Джером, который, двойной. Но тут одна странствующая птичка напела мне, что гоголевские времена давно уж прошли, а деревня осталась жива, цела и невредима. Хм, а я думала, что всё в мире перемешалось давно, и люди-человеки одинаковые везде кругом. Ан нет! Сидишь в московском кафе, тут заходит шумная такая руконогая компания, веселые, задорные, в твой-то рабочий полдень. Думаешь "студенты вонючие или артисты". Присматриваешься поближе - а студенты-артисты то уже "где мои семнадцать лет" готовы петь, а пока видно связки к песне разогревают. Кричат, восхваляют всё вокруг, тычут в меню, чему-то удивляются, и ты мужчине шепчешь на ухо: "дереееевня". Некрасиво, конечно, и даже стыдно немного. Когда мы в глубинку едем, наверное в нас тоже пальцами показывают, что мы такие шумные и all excited. Но никуда тут уже не деться, нас им видно с пригорка за километр, а нам их - за три. Так и живем.
А вот центр столицы, 10 утра. Пока местные, центровые, кто в тапках, кто в пижамах идут за булками в кафе, пока нецентровые, но тоже нечёсаные и сонные вываливаются из своих Фордов, чтобы заточить заслуженно-воскресный-завтрак-out, смотрите-ка, вон девушка при полном параде. На каблуках, с прической, в наряде а-ля вечер, губки подкрашены, и пахнет провинциальным диором за 700 и лаком для волос "моя прелесть". Сонные москвичи шушукаются:"дереееевня". Мы вот даже выяснили, как и без маскарада девушку, недавно в столицу переехавшую, выявить. По бровям. Чем меньше волос, тем дальше штат, так сказать. Чем сильнее прорисованы две галки на лице - тем провинциальнее провинция. Не модно уже так, москвички лет десять как нарастили, вырастили и выхолили свои родные, волосяные бровули и не думают щипать вновь. Вроде мелочь, а как говорится, не в бровь, а в глаз. То есть не в глаз, а в бровь, наоборот, конечно. Что ещё? Мужчина недавно рассказывал, как проснулся в глухой голландской деревне от невероятного переполоха, басов и шума. Оказалось - фэээсссстиваль. Люди из города посмотрели на это буйство жизни, а именно на дурные мюзикбэнды, дешевое пиво и только носом повели. А для 17летних местных красоток этот уикенд - единственный шанс себя показать да жониха выбрать - как тут не приодеться?
А на курорте, топаешь ты такой в сандаликах Roxy и платьишке пляжном, Billabong, на ужин. А притопываешь на показ мод сельского клуба. Потому что тем людям, которым нужно ещё рейс до Москвы бронировать, для них пожалуйста десять вечеров в год, чтобы нарядиться. Это мне сцены в столице вполне хватает- каблуки там, макияж. А в деревне нет такого, вот и выгуливают платья в облипос и тональный крем по свежей шелухе размазывают.
И самое смешное, что люди из провинции смеются над городскими точно также, и давно уже не обращают внимания девушки в пижамах на взгляды девушек в вечерних платьях на завтраке в conversation. И наоборот. Просто разные мы, вот и всё.
Ну, а мужчина мой клянёт почем свет стоит "короводов, пастухов и сыроделов" и рвется в Москву. Может, пижамы у меня что надо, или ещё что, не знаю даже.
Комментариев нет:
Отправить комментарий