Про нэзалэжность и Господа Бога

Не так давно я наткнулась на два любопытнейших события, которые случились один за другим, подряд, погожим московским деньком. Вся неделя прошла для меня в душевных метаниях, переживаниях и прочих проблемах этого рода. В такие моменты есть да выхода: бесконечные разговоры с близкими, которые могут обеспечить лечебный эффект для самой воспалённой души, а также разговоры с Богом, которые имеют одностороннюю природу и дают эффект через раз. Это был именно "через раз". Подъехав к церкви, я с неудовольствием наткнулась на закрытую дверь с надписью "крестины". Решив, впрочем, что "воскресенье, не спешу никуда", я села дожидаться открытия ворот сего чистилища. И тут же услышала, как моя соседка по скамейке, служительница храма, в платке и соответствующем облачении, трещит по телефону. Не знаю, дозволено ли таким людям вообще трещать. Но разговор, который я услышала, был в любом случае странен для места и обстоятельств, в которых я находилась. Если коротко, то он был про деньги. На пороге храма речь шла не просто про какие-то там абстрактные деньги и вовсе не осуждающие их. Наоборот, героиня церковного рассказа была весьма обеспокоена тем, что ей за 5 дней работы заплатили шесть тысяч деревянных, а её так сказать коллеге по церкви за 4 дня перепало восемь. Хочется обратить внимание на то, что женщина была также взбудоражена тем, что её работа была значительно сложнее, ибо смена пришлась на пасхальные выходные, то есть "воском залили весь пол и даже лестницу". Так вот, мне всегда казалось, что вера - это бесплатно. И если ты по своей воле приходишь в храм для служению Господу, требовать с него лишние две тыщи это как-то неправильно. Конечно, в моём мире обитают единороги, которые славятся честностью и порядком, и они бы точно отмывали пол собора за еду, если бы, конечно, вдруг уверовали. Расстроившись и немало удивившись, а также усомнившись в религии как таковой, я уехала, а тем же днём мне на глаза попалось интервью с Владимиром Познером в одном весьма бульварном издании. Цитата: "Я не просто атеист, я противник Бога, если он есть. Потому что если он за всё в ответе, при том, что происходило, происходит и будет происходить, он мне омерзителен. Поэтому я уверен, что его нет. А если бы он был, я к такому не обращался бы". На этом моменте кончается рассказ и начинаются размышления. Хочу ли я обращаться к Богу, который позволяет столь праздные разговоры в стенах храма. Хочу ли я обращаться к Богу, который позволяет простым людям умирать в собственных домах под взрывами фосфорных бомб не за идею, не за Родину, а просто так, потому что живут они неудобно, на сланцевых месторождениях. Хочу ли я обращаться к Богу, который смотрит на все нечистоты души человеческой и тем не менее, век от века продолжает в том же духе. Я подумала, и решила, что да. Да, хочу. Потому что прежде всего я в ответе за себя саму. Кивать на соседа и оправдывает собственное неверие тем, что он алкаш, дети некормлены, жена молится беспрестанно, а толку нет? Или сетовать на свои невзгоды и от этого не верить? Нет, нет, и ещё раз нет. Никто не говорил, что дед на облаке, если бить челом регулярно и искренне, сделает жизнь сладкой, как пирожное. Никто не обещал счастья за молитву. Вера - это внутри, и это безвозмездно. Кто знает, может, божественное провидение есть и в несчастье? Может, среди людей, погибших на Украине под бомбами в этом месяце, есть один, кто был бы отцом или дедом нового Гитлера, и истории выгоднее, чтобы сейчас погибли тысячи, чем через сотню лет - миллионы. Может, пройдут годы, и люди, которые не являются истинно верующими, преуспеют в чём-нибудь другом и останутся довольны обычной зарплатой. Может, место девушки займет другая, безропотно чистящая подсвечники и отдающая всю себя служению? Может, баланс в мире начинается с нашей личной, тихой, светлой гармонии, а мы сомневаемся и задаем вопросы вместо того, чтобы жить, любить и верить?

Проклятие короводов, пастухов и сыроделов

Думала я тут недавно про деревню. Нет, не так, о деревне, конечно, я даже не думала. 

Думала я тут недавно про город, про деревню и про их жителей. Тема-то вроде избитая, и Гоголь об этом строчил, и Джером. Джером Джером, который, двойной. Но тут одна странствующая птичка напела мне, что гоголевские времена давно уж прошли, а деревня осталась жива, цела и невредима. Хм, а я думала, что всё в мире перемешалось давно, и люди-человеки одинаковые везде кругом. Ан нет! Сидишь в московском кафе, тут заходит шумная такая руконогая компания, веселые, задорные, в твой-то рабочий полдень. Думаешь "студенты вонючие или артисты". Присматриваешься поближе - а студенты-артисты то уже "где мои семнадцать лет" готовы петь, а пока видно связки к песне разогревают. Кричат, восхваляют всё вокруг, тычут в меню, чему-то удивляются, и ты мужчине шепчешь на ухо: "дереееевня". Некрасиво, конечно, и даже стыдно немного. Когда мы в глубинку едем, наверное в нас тоже пальцами показывают, что мы такие шумные и all excited. Но никуда тут уже не деться, нас им видно с пригорка за километр, а нам их - за три. Так и живем. 

А вот центр столицы, 10 утра. Пока местные, центровые, кто в тапках, кто в пижамах идут за булками в кафе, пока нецентровые, но тоже нечёсаные и сонные вываливаются из своих Фордов, чтобы заточить заслуженно-воскресный-завтрак-out, смотрите-ка, вон девушка при полном параде. На каблуках, с прической, в наряде а-ля вечер, губки подкрашены, и пахнет провинциальным диором за 700 и лаком для волос "моя прелесть". Сонные москвичи шушукаются:"дереееевня". Мы вот даже выяснили, как и без маскарада девушку, недавно в столицу переехавшую, выявить. По бровям. Чем меньше волос, тем дальше штат, так сказать. Чем сильнее прорисованы две галки на лице - тем провинциальнее провинция. Не модно уже так, москвички лет десять как нарастили, вырастили и выхолили свои родные, волосяные бровули и не думают щипать вновь. Вроде мелочь, а как говорится, не в бровь, а в глаз. То есть не в глаз, а в бровь, наоборот, конечно. Что ещё? Мужчина недавно рассказывал, как проснулся в глухой голландской деревне от невероятного переполоха, басов и шума. Оказалось - фэээсссстиваль. Люди из города посмотрели на это буйство жизни, а именно на дурные мюзикбэнды, дешевое пиво и только носом повели. А для 17летних местных красоток этот уикенд - единственный шанс себя показать да жониха выбрать - как тут не приодеться? 

А на курорте, топаешь ты такой в сандаликах Roxy и платьишке пляжном, Billabong, на ужин. А притопываешь на показ мод сельского клуба. Потому что тем людям, которым нужно ещё рейс до Москвы бронировать, для них пожалуйста десять вечеров в год, чтобы нарядиться. Это мне сцены в столице вполне хватает- каблуки там, макияж. А в деревне нет такого, вот и выгуливают платья в облипос и тональный крем по свежей шелухе размазывают. 

И самое смешное, что люди из провинции смеются над городскими точно также, и давно уже не обращают внимания девушки в пижамах на взгляды девушек в вечерних платьях на завтраке в conversation. И наоборот. Просто разные мы, вот и всё. 

Ну, а мужчина мой клянёт почем свет стоит "короводов, пастухов и сыроделов" и рвется в Москву. Может, пижамы у меня что надо, или ещё что, не знаю даже.

RS или Russian Style

Страна мокасов на носок и босоножек на колготки

21 век, июнь месяц две тысячи какого-то там года.

Москва. Аэропорт Внуково, терминал А, стойки регистрации 34-36.

Четыре десятка русских туристов в честно заработанных потугах зачекаться на чартер "до даламану" стоит необъятной толпой, ругается и тянет паспорта девушке за стойкой. Мамыпапы, пестрящие штаниками и юбчулями самых пестрых отпускных расцветок. Дети, которых сразу и не заметишь, да только не потому, что воспитаны славно, а потому что айпад в руках четырехлетней малышки и приложения всякие ей по зубам уже. Присмотримся да приглядимся. Шляпы с дешёвыми налепленными цветами, кожзам и дермантин. Деним плюс деним, правда не как из круизных коллекций весна-лето, и не джинсовая рубашка, заправленная в подвёрнутые дудочки. Нет, невнятный полуклёш и куртка, отличная как минимум на три оттенка. Что ещё, легендарные, волшебные, трогательные тапки и мокасы на носок ("шоб пятки не пачкались"). Из-под светлых брюк торчат ноги в чёрных (!) колготках или - о изобретение советской швейной промышленности- следочках. Босоножки, естественно. В Москве, кстати, дождь. И плюс десять, не больше. Однако девы, что помоложе, сверкают прохладными синеватыми ногами в шортах и майках с четырьмя бретельками на нос. Ну а как, лифон-то на месте! Ещё есть дама на шпильках и с буклями. Тащит две сумки и чемодан, что-то из этого явно в зубах. Трещит по телефону, что еле с поезда успела. То есть красоте этой шпилеватой уже вторые сутки. Неплохо, да? Неясно только, зачем Zara, H&M и GAP вообще выходили на российский рынок. Зачем тысячи женщин в Китае, Марокко и Турции шьют эти дешёвые, но более-менее качественные вещи на российский масс маркет? Толпа русских, готовых загрузится на борт, вся не в цвет, не в тон и невпопад. Вроде и рынки-то уже непопулярны, но люди всё равно находят их и сливают там весь бюджет на шмотки. Год за годом. Рассказать им что ли, где взять недорогие вещи, которые не выглядят, как будто ты с 80х гардероб не обновлял. Чувствую себя иностранкой. Этакой модной мажоркой в толпе, хотя одета весьма по-отпускному: белые flats O'Neil, цветные брючки no-name, белая футболка GAP, бежевый пуловер Massimo Dutti, из аксессуаров - часы Daniel Wellington и Speedy LV. Вижу пару и итальянцев, у неё cross body Celine Classic Box, а на руке висит сынишка, лет двух, что-то лопочет маме на своём. У мужчины чёрный немаркий Samsonite  и мокасины, из мягкой замши оттенка tan на босу ногу. А что самое крутое - видно, что людям в своём casual комфортно и уютно. Оглядываем с итальянкой друг друга с ног до головы и улыбаемся. Хорошо, что стиль интернационален.  И пусть странно смотрятся мои голые пятки в облаке сандалий на носки всех цветов, зато в той жизни меня наверное звали Андреа. Ой, уже посадка! Бегу-бегу! 

Мэри Кларксон на отдыхе

Интересно наблюдать за тем, как люди стройными рядами, как красная рыба на нерест, в определенное время года, устремляются к морю. И вроде бы нет ничего противоестественного в желании немного подсолить кожу, загореть и подышать воздухом свободы, ой, то есть моря, конечно, извините. Но как же упорядоченно и стабильно мы это делаем! Лучше бы сексом так занимались, чем на море ездили, честное слово. Выстроены лежаки в стройные ряды, и людские попы всех мастей расположены также: рядно, одна к одной. Если появляется вдруг смельчак, который вытащит лежак из ряда, нарушит идиллию, сразу все косяка на него бросают - как так. Русские конечно же тусят у моря, повинуясь традиции советских времен, когда бассейнов на Черноморских курортах не было и в плане. Госплане, естесссно. Иностранцы стайками дремлют у бассейна, потому что в море - о боже!! - водоросли, медузы да и вообще субстанция неоправданно опасна. Правда, зачем тогда вообще платить за билет и мчать куда-то - непонятно. Сними номер в модном отеле в соседнем районе Берлина и плавай себе точно также. 

А самое любопытное - то, что граждане отдыхающие делятся на две незаметных группы, и эта классификация позволяет составить элементарный психотип личности в пляжных условиях. Итак, знакомьтесь, люди в шапках! А также шляпах, панамах, бэрэтах, резиновых пакетах на голову, используемых в бассейне, а также дамы с причёсками а-ля "вечер в театре", образ которых дополнен ещё и очечями. Короче, все те, кто волосы не мочат, очень за них переживают, поэтому максимум заходят в воду по плечики и стоят там, как статуи. А если эти рисковые леди и джентельмены изволят плавать, то тянут шейку из воды и фырчат, как моржи. А теперь знакомьтесь со второй группой. Этих людей обычно меньше, зато они громче и веселей. Они едут на море, не переживая за свой образ. Они не укладывают волосы и на две недели своей жизни забывают про тушь. Они все в песке, часто с сёрфом или вейкбордом на перевес. Они не носят специальные шлепуни, чтобы песок не поджигал пятки. Они не заходят в воду, поёживаясь от холода от пятнадцати минут до получаса. Эти юноши и девушки бросаются с пирса в воду, ныряют и плавают, играют в волейбол и ржут как кони, чем ввергают группу моржей в недовольство. А что делать, что делать. 

Иногда я стою в Москве на светофоре и вижу, что в соседней машине (вероятнее всего, это Toyota Rav 4 последнего года - ну шоб повыше) сидит женщина, опрятная, с короткой стрижкой, в очках, с таким испуганным видом, что было бы у неё два ремня безопасности, она бы воспользовались обоими. И не знает эта женщина, что есть в её новехонькой машинке микролифт, и не нужно мучаться и тянуть шейку, чтобы хоть капот свой увидеть, не говоря уж о скае, грохочущем выхлопом перед ней. Уверена я на сто процентов, что также она не знает того, что на море не обязательно шею из воды тянуть, чтобы волосы не намочить. И о том, что если вдруг намочишь, то они не покинут голову с позором, она не знает тоже. И вроде хочется мне ей рассказать, но зелёный уже, и на хвосте у скайлайна интересней. Погнали!

Шестьдесят Градусов Цельсия

А я ничего не могу с собой поделать, и нравится мне, хоть убей, годовой температурный разброс в 60 градусов Цельсия.

Только представьте, какие разные они, каждый из шестидесяти, и как по-разному мы себя ощущаем.

Кутаемся в свитера и варим горячий кофе, наблюдаем за тем, как стакан запотевает от ледяного лимонада.

У нас сводит зубы от лимонного шербета и улыбка расползается по лицу от пирожков со спелыми осенними яблочками прямо из духовки.

Мы скидываем с себя всё в попытке остудиться хоть чуточку. Кто-то оголяет ноги, кто-то спину, а кто и декольте.

Мы надеваем две пары носков и греем нос в рукавицах. Мы шевелим пальцами, опустив ноги в прохладную воду реки, и думаем, думаем, думаем…

Проходят месяцы, и вот уже толстенная корка льда на том же самом месте, коньки, глинтвейн и хохот.

Мне нравится ехать по мкаду в знойный день и наблюдать за тем, как смог висит сероватой шапкой над Москвой.

Забавно тормозить на ТТК в дождь, ибо подтоплено и здесь, и там и тут ещё немного.

Радует меня, когда тебя кругом щекочет тополиный пух, и когда мелкий снег бьёт по щекам и носу.

Нравится ощущение термальной воды на коже в жару, нравится сидеть на веранде вечером, когда спадает жара.

Круто забиться в самый тёплый угол кофейни и принюхиваться к запаху кофе, зимнего крема для рук и духов.

Сезоны – это так здорово, и каждый из 60ти градусов особенный. Он заставляет нас искать жилеточку из козьей шерсти, когда грянули холода в октябре и танкетки посреди апреля. Сезоны закаляют, делают наши вечера разнообразнее. Заставляют скучать по конькам летом, по лимонаду – зимой.

Нравится мне температурный разброс в шестьдесят градусов Цельсия, как ни крути. Главное ведь не ждать ничего. Да здравствуют цветастые платья!  Ура запотевшим бокалам с шампанским! Летняя Москва как будто сама заставляет намазать нос кремом от загара и закинуть льда в свой кофе.

Пусть мы и криворукие, но счастье-то есть!